Lo que abarca el día

Los suyos eran tubos descendentes con líquido semifluorescente verde, y a su vez con una viscosidad que marcaba el tiempo, el paso del mismo mientras descendía. A su tempo. A su tiempo. Sosegado pesado, apesadumbrado. Pero aún así inintermitente.  A su lado plumas, con el suyo, y el resto.
Del resto ya no se acordaba.

Del resto nada, -porque aquella era un propuesta para el Teatro Real- pero no para aquella pequeña obra, en la que con gomaespam, y pintura se realizó un árbol. Cree que por aquella época no había leído el libro o no. No sabe. Ahora daba igual porque sin ánimo de engañar a nadie simplemente aquella propuesta era parte de su imaginería y no acertaba a verle la relación más que de lejos. En términos de distancia.

El tiempo.

Para unos pasaba el tiempo de una manera y para otros, de otra. Simplemente como aquel movimiento de velocidad semiviscosa, o a otro ligera y mecida en el caso de la pluma. Simplemente el paso del tiempo.

Le entró la curiosidad. Nada creía recordar de aquel Sammuel Beckett. Hasta pensó que era español. No estaba segura. Por el nombre pudiera ser. Con una m. Y el apellido sin alguna ... Nunca se sabe.

Nada de aquello. Aquél era un irlandés como segunda lengua la francesa.


El título le decía algo. Siguió. Interesante, otra vez ese aire pesado, pero ligero. Luego pensó que era traductor y saltó siguiendo con Esperando a Godot
https://en.wikipedia.org/wiki/The_Lost_Ones_(Beckett)


«¡Nada ocurre. Nadie viene, nadie va. Es terrible!»
https://www.diariosur.es/sur-historia/teatro-absurdo-zarina-20200104160140-nt.html?ref=https:%2F%2Fwww.google.com%2F

entendió que todo aquello era más de lo que decía el inicio de esa entrada, en relación al autor, sus lecturas o historia solo en relación a Esperando a Godot.


Se acordó de aquello solo con la aseveración de que ya hacía algún tiempo que realmente sabía de qué iba la obra, y pensó en su término reducción social y recordando de nuevo le vió un montón de significados, pero nada tenía que ver con ese fluir de la vida. O de ese trans   -currir.

Volvió al anuncio de la nueva representación y en el escenario o escenografía de nuevo el árbol y una vía de tren muerta que de nuevo no entendió. Y se acordó de aquella propuesta, y de la respuesta del receptor. Que tampoco entendió. Solo era una propuesta y se hacía otra. Nada más.

Al día siguiente volvió a pensar sobre aquello, y que pista le podía dar, aquel escenario del anuncio. Volvió a recordar que se había fijado en un foco verde, como guiño hacia ella. El verde no era el mismo, era circular y  pensando en otros términos vió que la perspectiva estaba cambiada o la clave pudiera estar ahí.
Que abarcas o circunscribes. Esa era la clave entre los tubos del techo al suelo y la silueta del foco, no luz, del fondo vista desde el área del público.

Esa era la diferencia.

Le entraron ganas de leer "Esperando a Godot", de Sammuel Beckett, le sugería muchísimas cosas creativas, pero no tenía tiempo. Pero sobretodo era recomendable para entender la sensación de los que solo la experimentan o conocen en la vida siendo esta la de the lost ones



Aquel día para ella no solo debiera ser recordado como una fecha de salida, en este caso, sino como un momento en el que aquella obra era más actual que nunca. Era  de un 31 de enero, y hasta la esperanza de las estaciones se empezaba a disolver. Entonces aquel mundo ya se podía empezar a diferenciarse entre las personas que jamás habían visto un enero como aquel, y aquellas para las que un enero sin ser como aquel no lo habían conocido.


Autor: Marimar de Castro.
Fecha de creación: La fecha de esta entrada en Facebook.

...
[Tema: Esperando a Godot]